ē.44 · Dezesseis horas e eu não tinha saído do quarto

Eu percebi pela luz.

Quando sentei, entrava sol pela janela. Quando levantei para beber água de verdade — não o gole automático —, era de madrugada e a casa estava escura. No meio disso teve almoço, teve janta, teve gente me chamando no telefone. Eu respondi tudo. Não lembro de nada.

Dezesseis horas.

E a parte que eu preciso admitir, porque senão esse texto vira autoajuda: foi bom. Foi um dos melhores dias que eu tive no ano.

É isso que torna a coisa complicada.

01O estado em que o tempo some

Tem um nome bonito para isso. Flow. Estado de fluxo. O sujeito escreveu um livro inteiro sobre e todo mundo cita em palestra de produtividade.

Eu vou descrever sem o nome bonito.

É quando o problema fica do tamanho exato da sua capacidade. Nem fácil a ponto de entediar, nem difícil a ponto de travar. Você para de se ver trabalhando. Some a narração interna — aquela voz que fica comentando "nossa, estou produzindo". Quando a voz some, você sabe que entrou.

E aí o tempo deixa de ser uma coisa que passa e vira uma coisa que acontece com os outros.

A pessoa que trabalha assim não está sofrendo. Está no melhor lugar que ela conhece.

Por isso é difícil parar. E por isso a conversa sobre "equilíbrio" costuma ser inútil: ninguém larga voluntariamente o único lugar onde se sente inteiro.

02O quarto e o escritório têm a mesma porta

Eu trabalho onde eu moro.

Parece detalhe logístico. Não é. É uma mudança de categoria.

Quando o escritório é um lugar, existe um gesto físico que encerra o dia: você pega a chave, apaga a luz, atravessa a cidade. O corpo entende que acabou, mesmo que a cabeça continue.

Quando o escritório é o quarto, o gesto não existe. Você fecha o computador e ele continua ali. Você deita e ele está a dois metros. Acorda e a primeira coisa que o olho encontra é a tela de ontem.

Não existe travessia. Existe só um cômodo que às vezes é trabalho e às vezes é descanso, e a decisão de qual é qual fica inteira na sua cabeça — que, convenhamos, é a parte menos confiável do arranjo às três da manhã.

Dois dias virados não são dois dias de trabalho. São dois dias em que a fronteira sumiu e ninguém reclamou, porque não tinha ninguém.

03A conta que eu não quero fazer

Aqui vem a parte que eu evitei escrever três vezes.

A construção come as suas relações. Não de uma vez — isso seria fácil de perceber e de corrigir. Come devagar, com a sua autorização, uma recusa de cada vez.

"Hoje não dá, estou no meio de uma coisa."

A frase é verdadeira. Todas as vezes. E é exatamente por ser verdadeira que ela funciona tão bem — você nunca mente, nunca precisa se justificar, e no fim de seis meses tem uma lista de pessoas que pararam de chamar.

Elas não brigaram com você. Elas só aprenderam a resposta.

E aqui é onde eu tenho que ser honesto em vez de bonito: eu não troquei meus amigos por um sistema. Isso seria uma escolha, e escolha a gente revê. O que aconteceu é mais incômodo — eu fui ficando onde o retorno era mais rápido.

Porque o código responde. Você escreve, roda, e ele te diz na hora se você estava certo. Gente não funciona assim. Gente demora, e às vezes nem responde, e quando responde não é o que você esperava.

Trocar o incerto pelo imediato não é um ato de coragem. É o caminho mais fácil se disfarçando de disciplina.

04O desapego que eu levei a sério e o que eu entendi errado

Eu sempre gostei da ideia de desapego. Li sobre, meditei, achei que tinha entendido.

Levei um tempo para perceber que estava usando a palavra errada para justificar a coisa errada.

Desapego, do jeito que os textos antigos falam, é sobre não se agarrar ao resultado. Fazer o trabalho e soltar o que vem depois. É uma prática sobre a ansiedade, não sobre as pessoas.

O que eu estava fazendo era outra coisa. Eu estava desapegado de tudo que não fosse o trabalho, e completamente agarrado ao trabalho. Isso não é desapego. Isso é apego com um bom departamento de relações públicas.

Meditar vinte minutos de manhã e depois passar dezesseis horas incapaz de largar um problema não é equilíbrio. É um intervalo comercial.

05O que eu construí naquele dia

E mesmo assim.

Mesmo com tudo isso que acabei de escrever, naquele dia saíram coisas que não sairiam em três dias normais. A arquitetura que eu passei meses desenhando só encaixou porque eu fiquei tempo demais olhando para ela. Certas conexões só aparecem na décima hora. Antes disso você está só limpando a mesa.

E essa é a parte que ninguém resolve com conselho.

Se fosse só ruim, seria simples. O problema é que funciona — e aí você passa a dever ao método o que ele te entregou.

Eu não vou terminar este texto com uma lição. Não tenho.

Tenho uma constatação: dá para fazer uma coisa extraordinária e ser uma pessoa pior ao mesmo tempo, e ninguém te avisa quando a conta começa a correr.

Uma última pergunta

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Esta série acompanha as perguntas, tecnologias, erros e ideias que foram transformando a archē de uma estrutura de organização em um sistema de contexto.